Это нынешние думают, будто здание было колодцем. На самом-то деле здесь был скит. Но им теперь все равно. Они думаю, что я плохо разговариваю с богами, не заставляю их помогать клану. Что может объяснить им, что, как не воскресить гниющее тело, так и клану, раздираемому противоречиями, пустыми ссорами и грызней между всеми и каждым, не вернуть прежнюю силу? И никакую уже не вернуть, никакие боги не помогут. Они ведь тоже весьма ограниченные создания. Как там: "Бог органичен. Да. А человек? А человек, должно быть, ограничен." Ага. Отмазались. "Мои нары с краю, ничего не знаю",- и в кусты - пусть, мол, сильнейшие разбираются, как дальше жить.
"Сильнейшие" и разобрались. Сейчас остров затопит - весь, за исключением старого, похожего на кучу мусора с дырой посередине, скита. Глупо ведь прятаться от потопа в старом колодце, верно? Никому это не придет в голову, и никто, кроме меня, не выживет. Но меня оставляют жить не за какие-то заслуги - просто богам тоже хочется общаться. Без меня им будет скучно. Вот уж повезло, нечего сказать...
Сколько-то сотен лет спустя остров вновь поднялся над уровнем воды. Приплыли люди - нет, не жить - фотографировать. Их дети бегают по остаткам фундаментов, занесенным столетним илом, заросшим свежей травой. Я гляжу на них в щель между камнями из своего древнего укрытия. И улыбаюсь. Я не буду с ними общаться. Эти дети ничего не знают про богов. И не узнают. Они смогут сами решать за себя.
Боги тихо смеются - им нравится эта затея. "Осталось куда-то деть родителей."